Quando penso a New York la prima parola che mi viene in mente è: vita. La cosa più bella di questa città è che ne è piena.
Vita in tutte le sue declinazioni.
Bambini che giocano tra gli zampilli di una fontana a Battery Park; altri si arrampicano sulla statua di Alice nel Paese delle Meraviglie in un angolo di Central Park; altri ancora guidano le barchette telecomandate attraverso il laghetto di Conservatory Water.
E poi le ragazze che al mattino trottano per la Madison, elegantissime, dirette al lavoro con manicure e pedicure perfette (lo ha notato anche Garance Doré! Leggete qui), ai piedi ballerine o infradito, e nelle grandi borse firmate - voilà! - scarpe dai tacchi altissimi che indossano una volta al sicuro tra le pareti di Starbucks, davanti a un caffè bollente, sfogliando le pagine di un libro.
Poi c'è il West Village, dove tutta questa vita si fonde, si mescola, entra ed esce dai negozi, dai bar. La respiri nell'aria, la senti vibrare nei colori delle case basse, con le scale anti-incendio su cui le ragazze chiaccherano e ridono. La annusi tra le bancarelle piene di frutta, tra i mobili di un antiquario che sanno di una vita vissuta da qualcun altro che attende di tornare a vivere di nuovo.
La vita era sfrenata, rumorosa e troppo colorata la sera a Times Square; composta e silenziosa, seduta nell'imponente Public Library; frettolosa all'interno della Gran Terminal.
Ma era sempre, comunque, vita.